Publisher's blurb:
Hettan var tryckande, natten levde. Runt om männen var allt levande. Cikadorna sjöng sina serenader likt
sinnessjuka kastratsångare. Napalmbestyckade trollsländor med feta blåskimmrande kroppar flög sina uppdrag över fientligt territorium. Till och med träsket med sina dypölar och mossbevuxna vattenväxter var vid liv.
De satt inuti den vinröda Dodgen med de våldsamt färgglada eldsflammorna målade på sidorna. Dodgen hörde inte hemma någonstans. I träsket var den endast ännu en påminnelse om människans närvaro här på jorden.
I Baton Rougepolisens annars så blåvita fordonspark var den en styggelse och betraktades av de flesta poliser på samma sätt som en homofob betraktar en dragshowartist - med avsky.
Bilen tillhörde BRPD, så även de två medelålders männen i framsätet. Mannen i baksätet däremot, Roy, tillhörde SCS - Southern Comfort Society och att döma av stanken från hans vidöppna käft, den frånvarande blicken och resterna av spyor på kråsskjortan, var han hedersmedlem.
Alla i bilen höll på att somna till.
Utanför vaknade natten. De sippade på det ljumma kaffet från termosen, nynnade tyst på Garth Brooksmelodier och mannen bakom ratten lekte förstrött med den helmantlade 9-millimetersammunitionen.
De väntade på den annalkande gryningen.
Den kom aldrig...